По тропкам и оврагам,

По щебню, весь в пыли, Пехотным легким шагом

Прошел он полземли.

Глаза, сияя гордо. Впиваются в закат.

Звенит медаль об орден,

Синеет автомат.

Спускается с пригорка:

В лицо — из-за леска Какой-то ветер горький,

Да снова пыль-тоска.

Но, где-то в милом крае

Подруга у окна,

Слезы не вытирая,

Все думает одна:

Что вербы клонит низко,

И ждать не так легко...

О нем, о самом близком, Который далеко.

А тут, за мутью дыма,

Как старый волк скуля,

Под тучами глухими Немецкая земля.

Звенит медаль об орде». Синеет автомат.

Глаза, сияя гордо.

Впиваются в закат.

Борис МИХАЙЛОВ