По тропкам и оврагам,
По щебню, весь в пыли, Пехотным легким шагом
Прошел он полземли.
Глаза, сияя гордо. Впиваются в закат.
Звенит медаль об орден,
Синеет автомат.
Спускается с пригорка:
В лицо — из-за леска Какой-то ветер горький,
Да снова пыль-тоска.
Но, где-то в милом крае
Подруга у окна,
Слезы не вытирая,
Все думает одна:
Что вербы клонит низко,
И ждать не так легко...
О нем, о самом близком, Который далеко.
А тут, за мутью дыма,
Как старый волк скуля,
Под тучами глухими Немецкая земля.
Звенит медаль об орде». Синеет автомат.
Глаза, сияя гордо.
Впиваются в закат.
Борис МИХАЙЛОВ